Автобус цвета морской волны

[marusja]

Утро. Пью чай. Гляжу в окно. Пустой двор, голые ветки, рябина. В восемь звонил сантехник, который должен был прийти вчера. Книжки на полу. Старые журналы. Виноград кончился. Слёзы тоже: из купленных в пятницу четырёх пакетиков бумажных платочков три до сих пор не вскрыты, а четвёртый я отдала в ту же пятницу. Надо работать.
А самое главное, что это всё никогда не кончится.
То же самое было и год назад, и три.
Страшно именно потому, что меняются только цифры.